miércoles, 30 de enero de 2013

A la paz se la llevan los loqueros.

Girad la cabeza para ver bien la camiseta.
Hola queridos/as lectores/as!!! Hoy sí, hoy os toca leerme soltando el rollo de la paz. Bueno, es que para algo me he pasado el fin de semana personalizando una camiseta blanca impoluta. Reconozco que estoy de lo más orgullosa de ella, a ver cuanto me dura y que dice el mundo de ella. Como ya deberíais saber, porque es el segundo año que os doy la chapa con esto, el 30 de enero se celebra el Día de la Paz y la No Violencia, porque ese día pero en el 1948 uno que estaba pasado de rosca (¿por qué siempre tienen que estar pasados de rosca?) le dio por pensar que era un buen día para ponerse a asesinar a líderes mundiales del pacifismo y la no violencia. Y así, de esa manera tan tonta, nos mataron a Mahatma Gandhi. Y es algo que siempre me da mucha rabia, y creo que me seguirá dando rabia por mucho tiempo más *_*.


Seguid girando la cabeza.

Este año en el Padre Isla nos ha dado por decorarlo todo con palomitas, y nubecitas de la paz, y murales con "pon tu mensaje por la paz" en los cuales ya me he dedicado a estampar todo el pacifismo posible. Para la clase de Dibujo se podía traer colaboraciones a esta campaña para redimirse por no haberlo celebrado otros años, así que yo me escribí mi página de reflexiones, al más puro estilo By Carmen:D, sobre la Paz. Os dejo el relato y lo cuelgo en "Historias de hoy, mañana, ayer, nunca y siempre." Jo, fíjate tú que ya llevo 3 años dando la chapa porque acabo de encontrar un artículo para la vieja y desaparecida revista de "Punto Candente" del instituto  de cuando estaba en 1º. Madre mía, primero. El Internet anidó ese mismo año en mi casa. By Carmen:D

A la paz se la llevan los loqueros.

La Paz. Día de la Paz. Y de la No Violencia, no hay que olvidarse de la No Violencia. Suena divino de la muerte. Vamos a ver, ¿Quiénes fueron los genios a los que les dio por inventar la Paz? Que se me presenten aquí, que les voy a decir cuatro palabras. ¿Cómo? ¿La pax de los romanos? ¿La palomita blanca del diluvio? Oigan, yo de la última paloma blanca que tuve noticias fue de la que mataron hace unas semanas en la clase de al lado, a estuchazo vivo. Pobre, cómo quedó.
Total, que como todo lo demás, aquí no se me presenta nadie a reconocerlo. Todavía me diréis que la Paz me la acabo de sacar yo de la manga, ¿no? Pues casi…En fin.
Para mi la paz es que la salsa de tomate no se mezcle con la yema del huevo frito, y para algún niñ@ de Gaza/Afganistán/Siria/México/India/Colombia/África/China/USA  que no destruyan su barrio con una bomba/impidan ir a la escuela bajo amenaza de muerte/maten a su padre en la guerra/una banda rival ahorque a su hermano y sus amigos en plena carretera/violen a su hermana y salgan impunes/la guerra civil mate a su familia/muera desnutrido/encarcelen y exilien por tener diferente pensamiento/disparen indiscriminadamente en el colegio y muchas otras cosas que no diré por que los de las noticias me denunciarían por plagiar. Ya ves tú.
Si la Paz fuera su propia secretaria ya habría ingresado hace mucho en una clínica psiquiátrica por oir llamadas de socorro en todas las esquinas. Y la factura no sería barata. Pero los secretarios y secretarias de la Paz se lo curran bastante bien. Ya sabéis, (Mahatma) Ghandi, M.(de Martin) Luther King y toda la demás peña del grupo de apoyo moral. Bueno, y si no lo sabéis, pues cateados en Historia de la Paz. El problema de esta gente es que la mayor parte de ellos está ya cobrando la pensión de secretari@ de la Paz (fiambres).
Buena la hemos liado, diréis. Nada, optimismo, eso solo quiere decir que hay vacantes libres. El primer sujeto que haga acto de presencia en la Oficina Celestial de la Paz en menos de tres horas se llevará, sin cláusulas ni condiciones, el puesto que le permitirá entrar el la Historia de su era, tener miles de seguidores escuchando todo lo que de su boca salga y una gran satisfacción personal. Eso sí, ha de ser full time. Además, solo para los que lleguen corriendo a la pata coja, una rebaja a muerte natural a los 60 y un maravilloso IPad por solo 199.99€. ¡Estamos que lo regalamos, señoras!
Necesitaríamos un vídeo de estos fuertes que pone Maite cuando da las charlas de Amnistía Internacional, con mucha violencia de esa que te hace llorar, y sangre seca en los cuerpecitos frágiles ya rotos. Y aún así alguno con aires de indiferencia chula seguiría sin sentir lo que pasa en lugares como los que dije antes y muchos otros. El día de la Paz…psé. A mi me ponéis “Imagine” y te hablo de la Paz el quíntuplo de lo que dura “Imagine”, pero el resto del mundo me parece que ya está muy quemado con una Paz tan manifestada, hipotecada, rescatada, especulada, comprada…¿humanizada?
En fin, destapar una Coca-Cola y sed felices.
Aprovecho para informaros de que hace un mes y pico que llevamos muertos desde el Fin del Mundo. Ya pasó lo del apoteósico Juicio Final, pero se ve que había resaca de la Despedida de Mundo Habitable y no os enterasteis. Os lo resumo: ya nos hemos ido todos al caluroso infierno. ¿A que jamás sospechasteis que el infierno fuera tan clavadito a nuestro mundo, con los mismos problemas y todo? Pues espero no tener que ser la primera que empiece a mejorarlo. 
                  Relato 100% made with canciones propias del Día de la Paz.

domingo, 27 de enero de 2013

Ocho escritorzuelos con bastante de escritores.

Hola queridos/as lectores/as!!! De nuevo bajo la lluvia nos volvemos a encontrar. Si es que este mundo es un pañuelo, meteorológicamente hablando. ¿Qué tal os trata la vida? Supongo que si no sois de esos que ahora están en largas tramas judiciales con nombres de cosas raras (más os vale que no, os va el descanso espiritual en ello), mal, como a todos. En ese caso, os traigo un consejo de primera que me he dedicado a experimentar con mucha gente últimamente. AC-DC a todo volumen y muchos cojines que tirar contra la pared. Haced que al día siguiente no podáis levantaros de la cama por la afonía.
Tengo como obligación comentaros, aunque no os interese lo más mínimo, qué tal fue la primera reunión de Cartapacio. Pues fue bien. Sí, sí, creéroslo, fue bien. Ya, yo también tenía el regustillo en la boca, el día antes, de que igual por allí no aparecía ni un alma en pena. Creía que la conserje ya se habría acostumbrado a vernos por allí varias veces al mes, colgando y descolgando carteles, y metiendo carpetas por debajo de las puertas. Necesitamos que se comprobara que nosotros eramos verdaderamente nosotros, los chavales que dijeron que iban a crear un Club de Escritura. Una vez que todo el personal que había en el Pisla por la tarde (cuantificables con los dedos de una mano) supo que "los chavales del Club" estaban allí, todo fue sobre ruedas. La biblioteca me pareció inmensamente grande, oscura y vacía. Tal vez sea porque era grande, oscura y vacía. Solo tuvimos que juntar dos mesas y apartar un regimiento de sillas innecesarias, levantar tropecientas persianas y poner uno de nuestros carteles en el atril de exposiciones. Ya no era ni grande, ni oscura, ni vacía. Ahora era un biblioteca hecha a la medida de Cartapacio.
 Eramos ocho, ocho jóvenes escritorzuelos (y no quedó ninguno, jejeje;). Cuatro chicos y cuatro chicas somos la plantilla de Cartapacio, donde, nunca mejor dicho, hay un poco de todo. A mi parecer, todo cuajó desde el principio. Hablamos, leíamos decálogos del escritor, escuchamos música (gracias por la aportación^^), algunos entraron en trance y otros flipamos en blanco y negro, pero más en negro que en blanco. Ah, claro, y leímos los relatos. Hay muy buen nivel, cada uno tiene su estilo, cada uno leyó un relato sobre sí mismo, donde él/ella era un actor que se representaba. Oir y ver ocho historias distintas, orginales y de calidad fue como leerse ocho buenos libros en un solo día. Recomiendo la experiencia, y espero con ansiedad clínica la próxima sesión. Quedan los carteles por hacer, y decidir alguna cosa. En función de eso veré que hago aquí, igual creo una sección para ir actualizando con mis relatos, info y novedades...todo se andará. Por ahora os dejo mi relato, tema: uno mismo (por si alguno aún no me conoce) y una gran sonrisa. No os perdáis lo nuevo sobre el día de la paz, el miércoles en el blog. By Carmen:D.

Todo lo que puedo decir de mí, y más.

Tal vez lo más secundario de mi sea que estudio 3º de la eso en el Pisla y que tengo 14 años. Lo menos secundario es que soy una enarmonada de la escritura, para mi el mundo son palabras. Escribo, escribo continuamente en mi cabeza (dicen que es la mejor forma de aprender a escribir), y cuando me canso hago guiones de cine mentales. Hace ya dos años decidí que yo quería escribir relatos, cortos, largos, micros o macros. Mis personajes suelen ser personas reencarnadas en patos, papeleras o psicópatas suicidas. No tengo ningún tipo de orden o método al escribir, sencillamente llevo siempre trozos de papel y un boli encima para escribir frases o ideas, y la mayor parte de las veces ni yo entiendo mi letra. Como no resultará extraño, soy de esas personas que no pasan ni un solo día entre que acabe un libro y empiece otro. Leo desde que tengo memoria, y mi escritor favorito es Jordi Sierra i Fabra, porque envidio terriblemente su vida. Me gustan las novelas de aventuras y misterio y no me puedo resistir a las policíacas. Mi género favorito es el Realismo.

Entre mis aficiones están desde debatir o conversar, el cine, la música, la Literatura o la Historia (es la mejor novela que hay, donde todas las historias se entrelazan); a cosas tan inútiles como pintarme monigotes en las yemas de los dedos, técnica que he mejorado considerablemente hasta hacer obras de arte, aunque también me dedico a estampar el símbolo hippy por todas partes. Mi mesa de clase es un mundo de garabatos. Reconozco que me encanta dormir, para poder soñar, a mi no me encontraréis levantada más allá de las doce, y solo si echan una buena película. Desde hace un año y pico llevo un blog llamado No le digas a mi madre que vivo en este mundo, en el cual hablo de todo y todos, están mis relatos y cada post es un relato más. Ya es algo imprescindible en mi vida.
Me gustan las manifestaciones, los helados en verano y los churros con chocolate en invierno, los músicos callejeros que, lo quieras o no, te alegran el día con su música cuando nosotros deberíamos alegrarles a ellos con unas monedas. Me gusta reír y sonreír, los chicles de canela picante, los días de lluvia y los paraguas porque me recuerdan a mi querida Asturias, y ponerles nombre a los objetos (un ejemplo: mi lámpara se llama Mariluz.)
No me gusta gente (distinguiendo entre gente y personas, claro) que no tiene personalidad y sigue a la masa hasta  caerse por el precipicio, yo soy de los que siempre tienen que ir contracorriente. Odio, y perdón por lo radical de la palabra, las clases de Gimnasia y las ciencias exactas. Soy como un pato: mi mente es algo independiente que solo piensa en echar a volar, y a la que es difícil hacer entender que dos y dos son siempre cuatro; y mis patas de pato me impiden hacer una voltereta como Dios manda.
Mi mayor trauma es que cuando estábamos en el colegio, por un Carnaval, disfrazaron a todas las chicas de clase de las Princesas Disney, todas muy guapas, y a mi me pintaron la cara y manos de verde moco y me pusieron un traje negro de viuda. Era la bruja de todos los cuentos habidos y por haber. A veces tengo pesadillas con eso. Mi mayor miedo, como contrapunto de mi cabeza llena de pensamientos, es la nada. Según mi carácter, hay dos yos primordiales: una es introvertida, siempre metida en mi mundo interior, sarcástica y melancólica; y la otra es una explosión constante, hablo a voces, solo digo extravagancias y me gusta llamar la atención. Hay días que subo a mi tumba vampírica entre las nubes y estoy por ahí, pensando, imaginando, huyendo de una realidad que no soporto. Otras veces bajo a las calles de los mortales para chupar todas las ideas y fuentes de inspiración, paseando sin rumbo y dejándome empapar de la vida. Eso sí: soy permanentemente idealista, dispuesta a embarcarme en cruzadas por causas perdidas y volcarme en luchas contra injusticias. Voy por la vida con el “paz y amor” por bandera (o al menos lo intento) y todas las mañanas me leo una de las oraciones de Ghandi que tengo colgada en la nevera, que es como mi abc.
La continuación perfecta de mi vida sería estudiar Derecho en Oviedo, publicar mucho, tanto en blogs como libros, salvar a unos cuantos niños pobres de África, esparcir la paz y libertad por el mundo, viajar a todas partes y conseguir poder llegar a cualquier parte en tren, porque conducir me da auténtico pavor. Igual hasta ganarme un Nobel. Pero he dicho perfecta, así que mejor me dejo de soñar. Probablemente sea abogada o fiscal, me haga voluntaria de Amnistía Internacional, consiga viajar por Francia y me tenga que sacar el carné de conducir. Pero hay una cosa que tengo clara: tendré un pato que se llame Cabrales y seremos como hermanos.

Creo que solo me dejo que siempre acabo con un PUNTO Y FINAL.

martes, 22 de enero de 2013

Larga vida al plinto.

Hola queridos/as lectores/as!!! Visto que la lluvia sigue haciendo esquí en todos los cristales de este país y no piensa parar, y después de comprar ayer unos buenos libros como remedio a la apatía de estar en casa sin hacer nada (pero austeramente, que estaban a 6€), hoy tengo que ponerme a esto sin eludir ninguna responsabilidad. Qué fastidio. A este paso pronto necesitaré un abogado.
Dedico con mi mayor deseo de conservar mi integridad física y mental este post a toda la fauna y flora del instituto de la que a veces hablo. Hoy no me hundiré en dramatismos, tenemos la fauna (gente malvada) y la flora (gente no malvada), y que cada uno clasifique como le dé la gana. Supongo que a todos los (pocos) que me lean y no sean del instituto les sonará a chino, bueno, tranquilos, tomáoslo como si fuera un relato y lo que contara una ficción.

Así me deberían de salir las acrobacias.
¿Conocéis a Alfredo? (Hay es cuando los/as del Pisla dicen:"Como no, el bueno de Alfredo..."). Bueno, pues es el profesor de Gimnasia, es mi profesor de Gimnasia. el profesor de Educación Física, mi profesor de Educación Física. A Alfredo también se le conoce, para mi desgracia, como Fredi, Fredinski o SuperAlfred por sus mortales con trampolín. Y digo para mi desgracia porque unos cuantos salieron de mi maldita cabeza (nunca difundáis motes de profesores si hay posibilidad de que dicho profesor/a se entere y tu te enteres de lo que vale un peine). También hay que decir que cualquier connotación peyorativa referida a este personaje imprescindible de la vida corriente del Pisla es innegablemente malvada, ya que el señor Cuevas es un gran atleta y entendido del balonmano que no se merece el desprecio de sus semejantes ya que nos ayuda a aprobar dejándonos el Gimnasio en los recreos para hacer nuestras pseudovolteretas.

 Este año las clases de Ed.Física están más interesantes que nunca teniendo en cuenta que de nuevo me tengo que enfrentar con las acrobacias o, visto de otra forma, las acrobacias se tienen que enfrentar de nuevo con una firme defensora de la teoría de la gravedad. Si estoy ya bien con la cabeza arriba, ¿por qué darle la vuelta? Pero sobre todo, es enternecedor ver pasar los segundos en el cronómetro de Alfredo, tan ágiles como el último curso, sin dejarse olvidado un solo momento en el que no hablemos. 13 minutos fue el Récord Guiness que me tiene aquí, envidiando a Quevedo por su posibilidad de mandar sonetos atrevidos anónimos a la corte del Rey (el colega se lo tenía que pasar realmente bien).

No era una paloma tan bonita como esta, la verdad.
El cuadro no puede ser más ridículo: interior, iluminación media, 28 chavales/as alienados y un profesor al frente. Flotan aires de fusilamiento en el ambiente. Los alumnos/as pierden al juego de "a ver quién se ríe primero" al ver entrar una paloma en el patio interior. Nunca se ha visto que semejante bicho emplumado pueda causar más distracción, ni siquiera con los niños pequeños que persiguen palomas. Risa tonta, de esa que también debe de salir cuando estás borracho/a. No sé por qué tuve que exclamar aquello de "¡Anda, una paloma!" (¡anda, un país sin gente corrupta!), pero el caso es que lo hice. Nos distrajimos todos mirando como el animalillo del Señor intentaba coger un resto de bocadillo del recreo y se le escapaba del pico. La perfecta metáfora del aprobado según algunos. Alfredo decide recuperar su dictadura del cronómetro, fuera la democracia participativa palomil. ¿Alguien está llamando a Alfredo dictador? ¡No! Y que le parta un rayo al que se atreva. La comparación tan solo se basa en el número de personas, por que según el señor con cara de intelectual de mi libro de Ciudadanía del año pasado, cuando los tres poderes (atención, explicación y copiado de apuntes) de una nación clase están reunidos en una sola persona, eso es una dictadura. Vamos, que ya puestos todas las clases son una dictadura, así que no hay razón para la ofensa.

El voluntariado obligatorio, bella antítesis, es práctica habitual en las clases de Alfredo. Los dos detenidos fueron interrogados respecto a qué y en cuanta cantidad se estaba rifando, quién más podría estar imputado en aquella trama con una lista de sospechosos cuyo principal delito era no callarse y traficar con risa tonta. La magia del número es que se consigue el mismo pero sin la lampara oscilante, ni el asfixiante cigarrillo, ni la pistola haciéndote caricias en la sien. Pero aún así la delincuencia juvenil es dura de roer y también me tuvieron que implicar a mi. Yo soy el alumno comodín, ese al que se le pregunta "Verdad que sí, Carmen, ¿verdad que usted sabe muy bien qué se está rifando y en qué cantidad? Sí, usted sabe de qué hablo, así que dígaselo a sus compañeros.", con la miranda perdida en La Meca. "No, no se nada de ese contrabando, no conozco a ninguno de los aquí presentes y exijo el abogado más caro de todo Manhattan". Pero como ninguna de esas cosas es cierta o posible, el alumno (en este caso alumna) comodín, ha de responder "Sí, sí, claro Alfredo. A ver chicos, que nos callemos o nos caen reflexiones escritas".

El espíritu del periodismo.
En la trama Paloma que se estaba tratando el horno ya no aceptaba bollos ni aunque los hubiera preparado mister Ferran Adriá. Para tanto era que Alfredo me dijo algo así como: "Y escriba todo esto en su blog, ese en el que habla de tantas cosas, escriba que sus compañeros son unos mongoles y que no hacen caso". Mi pregunta de "¿con tacos y todo?" sobraba, pero yo lo decía con el espíritu del periodista ese que va por la calle con gabardina y un sombrero con un papel que pone "Press". Yo me medio comprometí a hacer saber al mundo que en mi clase somos unos zascandiles de mucho cuidado que ríete tu de Zipi y Zape, que una paloma nos roba el sueño y nos hace poner cara de "he visto un billete de 500, y además era de color morado", y que la mayoría de nosotros tiene como amigo en el Tuenti a Austrolapitecus Converse Atapuerca.


Además lo he dicho sin tacos, así que espero que Alfredo esté feliz. Bueno, pues ahora que ya sabéis que es lo que pasa en las clases de Gimnasia mientras intentamos callarnos para empezar con las acrobacias, si os parece bien, voy a salir a enfrentarme a la lluvia para comprar una hucha donde empezar a ahorrar para el abogado ese de Manhattan. Yo que vosotros me leería esto aprisilla porque si hay algún desagrado hacia el post por parte de Alfredo o mis compañeros, esto se disolverá en el universo como el azúcar en el café. Y sobre todo, paz y amor. By Carmen:D.

viernes, 18 de enero de 2013

Happening in the rain.

Hola queridos/as lectores/as!!! Este es uno de esos días en los que entre el último de los tres signos de exclamación y la primera mayúscula hay una agobiante pausa cargada de pensamientos en blanco. ¿Qué escribir? ¿De qué hablaros? No lo sé, ya que, como de costumbre, a la primera mayúscula le siguen una serie de palabras que no tienen ningún fin en común, excepto observarse a sí mismas y ver como van llenando el espacio en blanco sin decir nada. Esa es mi parte favorita de escribir: las palabras multiplicándose como bacterias (qué símil tan horroroso, adiós al dramatismo).
Escribir....por si ha alguno os importa, os diré que ya han arrancado de cuajo dos carteles de Cartapacio. Viva el desmembramiento del papel. Y hablando de papel (de nuevo por si a alguno/a le interesa), el día después de que yo pasara por las clases del instituto promocionando mi campaña al Consejo Escolar quejándome del mal estado de los baños, el día después, muy eficientemente, aparecieron unos gigantescos rollos de papel en cada baño. Milagro. El maná siguió cayendo hasta que esta semana aparecieron unos papeles en cada baño, sin firma aparente, diciendo que habían confiado en nosotros (alumnado) pero se ve que algunos aún no habían evolucionado y habían hecho un buen y contundente pop-art con el papel. Creo que todos nos imaginamos las bolas mojadas de papel colgando del techo y saliendo por las ventanas. Bueno, después de un intento pirómano de quemar el instituto, sino de asfixiarnos (lo cual me fastidia porque en mi último relato quemo el instituto, pero para que sea original solo se me tiene que haber ocurrido a mi quemar el instituto) ya no me sorprende.

¿ Veis como las palabras a bulto llenan bastante? Es lo que debéis hacer cuando en  un examen de Biología no sepáis describir algo. Sabiendo lo mismo (osea, nada) puedes ventilarte el corazón y sus pringosos anexos en dos líneas u ocho. ¿Os habéis dado cuenta de que todo el mundo parece enfadado?  Bueno, no, no es enfadado, es...es molestado (porque molestar, enfadar y cabrear no es lo mismo, creerme). Hoy llueve, ahora llueve, estos días ha estado lloviendo, nublado. Eso nos ha crispado los nervios. A todos. Aunque solo sea en nuestro subconsciente. Nadie escapa de la lluvia, es más poderosa que nosotros. La gente va deprisa por la calle, miran antes si llueve, abren sus paraguas con angustia porque le rocen esas gotas mortales, marchan (eso es deporte olímpico, no os riáis) por debajo de los alféizares de las casas, como si estuvieran en una película de espías, y cuando llega el semáforo echan una carrerilla, pero da igual porque al llegar al siguiente alféizar les cae encima los goterones de los canalones (pareado:).

Creo que no es el primer post ni el último donde me recreo sobre el tema de la lluvia, pero es verdaderamente interesante. Hoy he procurado que el malestar lluvioso generalizado no me rozase y he salido a la calle como si fuera cualquier otro día. Mis zapatillas han quedado caladas, pero los segundos calados ya no duelen tanto como los primeros. A mi mochila se le ha roto la cremallera y he vuelto a casa con ella abierta completamente, llevándola entre los brazos como si fuera la bolsa de plástico con la compra que temes que se le rompan las asas por todo el peso que lleva. He sido inmensamente feliz viendo como las gotitas se comían el libro de Mates y el de Tecnología. Ah, y también he tenido que llevar el paraguas plegable en la boca, porque solo tenía dos brazos y era para la mochila (el mango de metal estaba frío). Ahora miro el cielo encapotado por la ventana pasivamente, observando a las gotitas de agua que hacen esquí en el cristal. Las tareas llaman a la puerta de mi habitación, pero si hace falta levantaré barricadas para concentrarme en esto. A mi la lluvia  me descarga el estrés y me recuerda a Asturias.
En Asturias siempre esperamos la lluvia. 
 Mantengo que para ser la persona más feliz del mundo solo tienes que esperar un buen día de lluvia y salir a la calle: ver como toda tu ropa, el móvil  si acaso el dinero, la mochila y todas tus posesiones se mojan y estropean; abrir la boca y sacar la lengua sonriendo, extender los brazos al más puro estilo "soy el rey del mundo" y dar vueltas sobre ti mismo/a muy rápido, a ser posible riéndote. Es el máximo grado de expresión de la filosofía hippy: las posesiones materiales no importan, solo el equilibrio espiritual (ooooooommmmmm). Un happening en toda regla y sin LSD, ¿qué más queréis?

Es lo que tiene la vida, yo os iba a contar otras cosas pero ahora ya no creo que importen. No, realmente no importan. No se vosotros, pero yo voy a pasarme la tarde haciendo happenings bajo la lluvia (sin LSD) y levantando barricadas contra el libro de Mates, que ahora viene a vengarse por haberle dejado empaparse, y la Tabla de los Elementos Químicos me está rogando que le deje entrar. Si me descuido se alían todos y acabo estudiando, lo más seguro.
By Carmen:D

martes, 15 de enero de 2013

Los Miserables.

Hola queridos/as lectores/as!!! Qué, ¿ya habéis leido lo de Cartapacio?. Me alegro/hayá vosotros. Esta reseña me ha dado mucho que pensar, entre otras cosas las posibilidad de ofrecerme a los Van Gogh como crítica de sus películas si me las rebajan 4€ (así la paga me da para ir una vez por semana al cine). Más que nada lo digo porque este pasado enero me ví la mayoría de películas de cartelera: "La vida de Pi", "El origen de los guardianes", "Astérix al servicio de su Majestad", "El Hobbit"...ayer le llegó el turno a "Los Miserables". Después de lo esperada que es no me habría perdonado pasarla. Y el caso es que tantos leoneses/as han ido a verla, que ya tengo intentado ir más veces y que no haya asientos libres. Eso también podría cambiar si me aceptaran como crítica de cine. Yo quiero  un palco especial para mi con reposa-pies. Y Coca-Cola gratis con palomitas a mitad de precio (a este paso no me aceptan ni para ver una película en casa).
Cosette de niña.

Como todos deberíais saber, "Los Miserables" al principio de los tiempos era una novela del escritor, poeta y político francés (¿y qué personaje ilustre no es francés aparte Manolo el del Bombo?) Victor Hugo, al cual igual conocéis por "El jorobado de Notre-Dame", por sus colegas de romanticismo, por su talento precoz, o porque erais vecinos y una vez te llamó ignorante a la cara por no haberte leído sus libros, que son clásicos universales. Luego de eso "Los Miserables" fue un exitoso musical de Broadway y el West End. Y por último, es una película que se estrenó en diciembre, dirigida por el director de "El discurso del Rey" (me huele a reseña pendiente). Hubo un intermedio en que fue una adaptación de la obra de dos páginas escritas por mi en las que me vengaba de toda la gente que me caía mal.
Javert, Jean Valjean, Fantine y los enamorados.
La película habla de muchas cosas, siguiendo el hilo conductor de la vida de Jean Valjean, un ex-convicto puesto en libertad condicional tras 19 años. Como recuerdo de la cárcel se llevará un enemigo eterno: el inspector Javert, que se dedica en cuerpo y alma a la Ley y no dejará de perseguir a Valjean hasta que vuelva a la cárcel. Para el que tenga intereses penales, fue condenado por robar una hogaza de pan para comer. El mundo le da la espalda porque ha de presentar un papel que le declara como peligroso y nadie se fia de él. Solo un cura se compadece y le da cobijo. Valjean le roba y los guardas le cojen. Al llevarlo ante el cura, este le encubre para que le suelten y le da más cosas aún. Solo le pide que sea un hombre de bien. Después de una lucha interna sobre que hacer con su vida, Jean Valjean decide dejar de ser él y romper el papel de ex-convicto para dedicarse a la filantropía. Eso le lleva a acabar como alcalde de una pequeña ciudad, donde trabaja una mujer, Fantine, que tiene una niña pequeña que cuidar a manos de unos posaderos, los Thenardier (encarnación de la picaresca cruel hispano-francesa). Cuando se sabe esto en la fábrica donde trabaja la expulsan y va cayendo en picado (no tiene dinero que enviar para su hija) hasta que tiene que prostituirse. Los caminos de Jean Valjean y Fantine se cruzan: él rescata al borde de la muerte, pero a tiempo de saber donde se encuentra la hija de Fantine, Cosette. Promete cuidar de ella y Fantine muere (escena triste).

Monsieur y Madame Thenardier.
Especialistas en camelos.
A partir de ahí, el tiempo va pasando, los personajes se encuentran y se pierden, crecen, se afirman más en sus propósitos, todo envuelto en unos años (que van de 1810 a 1835) en una Francia muy pero que muy fastidiada, donde las personas han dejado de ser personas para ser perros con vidas desgraciadas y negras, sin escapatoria y hundiéndose en un pozo sin final. Los ideales en la Papelera de Reciclaje del escritorio y que cada uno se las componga como pueda. Sí, vidas miserables. Entre toda esta desgracia surge una de estas revoluciones a las que los franceses son tan aficionados antes de merendarse las cifras de defunciones por bala. Y vuelven las escarapelas tricolores, la libertad y la igualdad, a cargo de un grupo de jóvenes revolucionarios que esperan que el pueblo se levante contra las injusticias. En este momento de la historia Jean Valjean va consiguiendo escapar de Javert, Cosette es la versión francesa de Julieta, y entran en escena Marius (nuestro Romeo revolucionario), Eponine (hija de los Thenardier. Está enamorada de Marius, lo cual le traerá muchos quebraderos de cabeza), Gavroche (el hijo pequeño del los Thenardier y mi personaje favorito. Tiene agallas el guaje) y toda la peña de revolucionarios, con Enjolras (joven líder idealista) a la cabeza.

Los revolucionarios.
Cosette y Marius se enamoran, empiezan los ataques, se levantan barricadas, corre la sangre, Javert contra Jean Valjean, la película corre rápido y tú con ella. Para desgracia de los jóvenes revolucionarios, nadie más toma las armas enardecido por la libertad. Enjolras decide que morir, aquí se muere dignamente, y amén. Pues eso, con la bandera de Francia en las manos y el viv la Frans en la boca. El pequeño Gavroche (mi personaje favorito) también muere, dignamente, pero de camino a la Morgue. Eponine más de lo mismo, frustrada porque Marius no es para ella. Jean Valjean salva a Marius, el único superviviente, para que pueda reunirse con Cosette (y a los demás que les den). Javert, confuso con lo verídico de su querida Ley, se suicida. A estas alturas te quedas un poco mosca porque se te está yendo toda la gente de la pantalla y solo te quedan los enamorados y Jean Valjean. Como que te quedas triste, te falta el final feliz. Pues no se hable más. Marius y Cosette se casan y Jean Valjean está muriéndose. Da una sentencia final a su vida, confesando a su hija adoptiva su historia, y muere. Bueno, mas que morir se lo lleva el espíritu de Fantine a una de las plazas parisinas donde hay una enorme (pero enormísima) barricada hecha con un poco de todo y ahí están todos a los que antes echaba de menos (ya, muertos, más bien en alma, me he dado cuenta), ahora con Valjean, y banderas de la Revolución, y gente feliz, y todos cantan una canción de estas para cantar todos juntos en una plaza enorme y tomando las armas enardecidos por la libertad (Do you hear the people sing?, es la canción que más me gustó). Ya no parecen tan miserables. Vamos, que ahora que están muertos tienen mejor pinta, más felices...pero me parece que la película no está destinada a incitar al suicidio, sino a lo que pone en el cartel: soñar, luchar, amar y desear.
Le petit Gavroche.

Eso sí, pobres de nosotros si no hubieran puesto la película con subtítulos, porque cantaban constantemente (que yo no tengo nada contra los musicales). La BSO es buena, a la altura de la película y la puesta en escena espectacular, grandes escenarios, el vestuario de los pobres (o desvestuario, más bien), todo concuerda a la perfección. Además, el libro puede llegar a muchos, pero la película llega a más (aunque juro solemnemente ante un regaliz que me leeré la novela). No creo que deje a nadie indiferente, tiene historia por un tubo (no me puedo creer que no estudie eso hasta dentro de uno o dos cursos, tendré que enterarme de otra forma), algo romántica (para mi fue la parte más aburrida, lo siento, pero Marius y Cosette son los que mejor vida se pegan), hay persecuciones y batallas y argumento suficiente para que te llegue al alma. Del reparto no tengo ninguna queja. Le doy un 9 y pico y no un 10 porque el 10 es para lo divino y esta es una película muy humana.  
Un consejo, id a verla. Como prueba, tenéis el trailer, con extractos de canciones y los actores.  Siento decir que se me ha olvidado comentaros que toda la reseña es un tremendo spolier, jeje. By Carmen:D
Posdata: os dejo el "Do you hear the people sing?" de otra versión de la novela. Creo que vale igual.

domingo, 13 de enero de 2013

Cartapacio. Ya puedes temblar, mundo.

Queridos/as lectores/as: está nevando! (Hola, por cierto). Es que aún no me lo creo, hoy me levanté y estaba nevando. Luego salí corriendo a la terraza a poner la cabeza debajo de la nieve y ha reírme como si estuviera en el Parvulario, porque desde que iba yo a 1º hace que no nevaba. Y 1º ya está muy, pero que muy lejos. Vamos, que yo contenta de la vida con la nieve. Ojalá que dure hasta mañana.
Logo de Cartapacio garabateado por servidora.
Voy a pasar del rollo de "perdón, perdón, siento no haber escrito antes", porque ya os dije que tardaría en escribir y porque tengo cosas más interesantes que contaros. Este es el primer post de las novedades novedosas del 2013, así que atentos.

En el IPI (Instituto Padre Isla, o directamente el Pisla) se ha creado un divino de la muerte maravilloso Club de Escritura. De nombre Cartapacio. ¿Sabéis qué es un cartapacio? Pues es lo que usaba el majo de Cervantes para guardar las servilletas de los mesones donde iba escribiendo el Quijote. Vamos, un archivador de cuando se usaba pluma y espada a la vez. Ya había un Club de Lectura, mixto (profesores, alumnos, padres), pero este además es "Por y para alumn@s". La dinámica consiste en reunirse una tarde al mes para leer cada uno el relato de la temática que se haya acordado escribir anteriormente (no se obliga a nadie a leerlo en voz alta). Después, entre todos lo comentamos y decimos lo que nos gusta, lo que no...Fácil, no?

Ahora que ya os puede haber picado la curiosidad, os digo que de los tres aficionados que llevan el proyecto, yo soy una de ellos (y es uno de los proyectos más interesantes en que he estado, a la par que el blog). Dato para los librófilos, otro de los socios fundadores es Carlos, del archiconocido blog Libros en mi memoria. El colaborador que queda para completar la plantilla es Ángel, su hermano. Creo que en el instituto, por unas razones o por otras, se nos conoce a todos. Ante todo tengo que decir que sin la ayuda de estos genios me habría quedado con un nuevo proyecto fracasado entre las manos.

Cartel para la primera reunión.

Vayamos con los motivos. El año pasado, el Dep.(artamento) de Ed.(ucación) Física hizo una actividad para el programa "En tiempo de Recreo" que se basaba en que los alumnos/as plasmásemos nuestros joviales pensamientos respecto a la media hora de libertad condicional en un papel para que se leyeran. Me parece que solo escribimos cinco, pero yo quedé muy contenta con mi relato (lo tenéis en la sección correspondiente, se llama "Vuelo matinal"). Este año el profesor de Gimnasia (lo siento, pero así es más rápido y todos sabemos a qué me refiero) quería hacer lo mismo y algo más, algo como que también nos reuniésemos y comentáramos nuestros relatos sobre el recreo. Nos lo comentó y el resto fue cruzarse por los pasillos y el patio y planearlo todo, hablar con el Director (tan majo como siempre), Maite (asesora perfecta para cualquier idea) y debatir muchos aspectos. Creo que llevamos con esto en la cabeza desde mediados de noviembre, pero los primeros carteles salieron la última semana de diciembre.

Una vez que os habéis enterado de qué va, solo me queda una cosa por deciros: si sois de Padre Isla y os gusta escribir, ya estáis viniendo a la primera reunión. Este proyecto nos viene genial a los que nos gusta escribir, sería una pena desaprovecharlo. Os dejo el último cartel con la información. Pronto la reseña de "Los Miserables" y más asuntos. By Carmen:D
Posdata: para algún imbécil como yo, una página es un folio solo por una cara.
Posdata2: faltaría más, para cualquier duda, preguntadnos.

Viernes 25. 17:00h. Biblioteca del Pisla. 
Un relato sobre tí mismo de no más de una página.
Atrévete y verás.

viernes, 4 de enero de 2013

Mensaje en una botella con agua de mar.

Hola queridos/as lectores/as!!! Si mis escuetos y hechos a calculadora cálculos matemáticos son correctos, hoy es viernes 4 y el mundo es redondo como una pelota excepto por una ligera achatación en el Ecuador. Fijaos que lista soy. El caso es que os he abandonado durante 2 días (ahora es cuando os suelto el rollo "pues ya he vuelto"), ya que me he dicho "Bah, tienen las entradas de fin de año, la reseña del cine y el que esté atrasado tiene las anteriores; sobrevivirán.". Para aquellos que tengan todo al día y ya esté todo leído, sorry, pero yo de factoría de ideas solo tengo la vocación (anda, mira tú por donde no estoy diciendo que haya vuelto). Lo que más me fastidia es que probablemente tampoco pueda atender los comentarios (pero, haber si me entendéis, dejadlos igual:)

Sencillamente, aún no puedo decir que haya vuelto porque aún no me he ido. Vosotros no sabéis lo que es el relax que proporciona el rollo este de las entradas programadas (si no te ibas tú a creer que tenía yo la reseña de "El Hobbit" a las 10 de la mañana ya acabada). Lo malo es que le quita el encanto de el momento en  que escribo y es como si os mintiera, porque vosotros os creéis que lo he estado escribiendo ahora. Un drama. Por eso os tengo que confesar, queridos/as lectores/as, que hoy es martes 2 y esto es una botella lanzada al mar que os llegará de cajón el viernes.
Mañana (día 3) a las ______ de la mañana, By Carmen:D desaparecerá de la faz de la Tierra Bloguera para que la llamen por el apellido (como muchas otras veces) o sencillamente no la llamen, ponerse la mochila a la espalda e irse por ahí de trotamundos. Qué envidia tengo a los reporteros/as de esos programas de La 2 (¿La 2?¿Qué es La 2?¿Quién ve La 2? Pues yo vi las campanadas en La 2, listillos) que se van por ahí de viaje a explorar el mundo (*suspiros de sueños fracasados*). Así que dejadme mi momento de felicidad al año. Vuelvo (materialmente, porque pensaré en vosotros/as) el día 8 (día del verdadero apocalipsis, solo que los mayas no lo sabían porque no tenían instituto), y por vuelvo quiero decir que vuelvo al estilo de redacción antiguo. Vamos, pocas entradas porque el examen de matemáticas de la vuelta no perdona; pero tranquis, que tengo noticias por ahí que dar, si todo sale según mis cálculos matemáticos (jejeje n_n).

La verdad, me da pena irme, ahora que me había puesto ha resarcirme de mis pecados escribiendo las reseñas de libros...Qué le vamos a hacer. Sobre la foto...no me gusta decir que está "cerrado" (mis espíritu ronda por aquí a sus anchas), pero es que, ¡fijáos!, está hecho con recortes de la Tabla de Elementos Químicos que me estoy estudiando y tan poco me gusta (además, en ocasiones me habla :P). Mmmm...quién habrá sido el simpático/a que haya descuartizado su Tabla de Elementos?

By Carmen:D

miércoles, 2 de enero de 2013

"El hobbit: un viaje inesperado"

Hola queridos/as lectores/as!!! Bien, ahora que ya ha pasado el día de los Inocentes, ya puedo reconocer públicamente que no estoy la habitación 65-A del Hospital (ni siquiera sé si existe esa habitación), que no tengo el brazo ni la pierna rotos, que no me han regalado una tablet por Navidad, que nadie ha escrito por mi mientras yo dictaba (escribo de las mil maravillas), el Diario de León no ha hecho ninguna noticia sobre mí y la chica gótica que atiende la taquilla de los Van Gogh probablemente no se llame Clara. Y  si os lo habéis creído, entonces es que soy tan ingenuos como yo, felicidades desde el fondo de este alma caritativa.
Pero de eso os quería hablar yo, de los Van Gogh. Si antes he negado que todo lo que puse en el post de los Inocentes, eso quiere decir que sí que ví "El Hobbit", osea, que conseguí encontrar un sitio vacío sin caerme, porque es completamente cierto que no había casi luz y que llegaba tarde. Lo primero que tengo que decir es que "hobbit" se escribe con dos bes como dos casas. Es que tenía yo cierto debate pendiente de que si tenía dos bes o dos oos. Pues eso.
Me gustó el comienzo de la película. En mi vida había leído algún libro de "El señor de los Anillos", ni visto alguna película. Tampoco tenía una mínima idea sobre los personajes más famosos  (los frikis de "El señor de los Anillos" ya pueden buscar una reseña de alguien más informado, porque lo que es yo, no tengo pastelera idea). Como decía, el principio me gustó. Bueno, me refiero al principio antes del flashback que es el film, cuando están en donde narices sea (¿Tierra Media?¿Hobbitlandia?) el prota de mayor (Bilbo Bolsón) y su ¿sobrino?, ese que es el protagonista de las otras películas posteriores cronológicamente. El paisaje, aquí y a lo largo de toda la película es alucinante, sin duda, lo que más me ha gustado. Solo que al principio es más luminoso y alegre, para pasar a un bosque made in Asturias y acabar con paisajes medio apocalípticos made in Narnia (tengamos en cuenta que a mi la fantasía épica no me da más y esto lo es).
Yo estaba con cara happy, era incluso divertido ver a todos los enanos invadiendo la casa del hobbit, para su desgracia. Y cuando sale de casa, contrato firmado en mano, diciendo "Voy a emprender una aventuraaaaaaaaaaaa", hasta me he dicho "Vale, igual hasta he juzgado mal la fantasía épica". Pero entonces empiezan a salir por ahí orcos, ogros, trasgos, nigromantes, elfos, dragones, magos, enanos, cosas raras (Golum) y, por supuesto, el hobbit....Y batallas, cabezas que ruedan por el suelo, pueblos destruidos, rencor acumulado, montañas vivientes que se pelean y espadas medio mágicas.
La película empezó ha hacérseme demasiado larga (y aún no sabía nada, es que son 2 horas y 45 minutos) y empezaba a sospechar que realmente no podrían acabar la trama en esa película, porque la resolución que habían tomado esos 13 enanos y Bilbo Bolsón y ir hasta el fin del mundo para recuperar un reino perdido del control de un dragón escupefuego, sorteando infinidad de peligros y emboscadas se me hacía demasiado larga para 3 horas. Al viaje no le faltan peligros y secretos (bueno, secretos para mi, que no me enteraba de media). Cuando pensaba que estaba empezando a asociar los nombres extraños que oía a los personajes, empezaban los líos. Qué si un mapa indescifrable, que si una puerta oculta, o el único personaje femenino (eso me cabreó) que es una especie de ¿hada?, el nigromante ese que se lo han sacado de la manga, los cinco magos y cuando ya piensas que no caben más misterios/asuntos preocupantes aparece, con un aura de misticismo, el aniiiiilloooo anillo. ¿Para qué sirve el anillo? ¿Solo te hace invisible? ¿Y quién (o qué) es Golum, ese que es bipolar?

En ese momento me dije:"Pues ya no me está gustando tanto". Es que veréis, a mi, tanta fantasía con tanta batalla no me dá más. Ya tenía ganas de que acabase y todo. La gracia es que, al final, Bilbo Bolsón, en el momento trágico de decir "Y eso es todo, amigos", en vez de eso dice "Yo creo que ya ha pasado lo peor". Fue como un "Tranquis, venid a ver la próxima película que hablaremos de Gobierno". Y acabó.
Le doy un seis, puf, casi un cinco y pico, solo por la reputación que tiene a la espalda entre cine y literatura, pero tampoco es que me quedaran ganas de ver la segunda parte. El personaje de Bilbo Bolsón me caía muy bien, y creo que a partir de ahí se podría hacer algo mejor (y menos tenebroso). Vale, es mi opinión inexperta, a ver si algún día me aclaro con toda esta parafernalia. Adjunto lo de siempre y no diréis que no os dejo fotos, es para que los fans del "Señor de los Anillos" me perdonen por hablar mal de la peli.
By Carmen:D