lunes, 27 de febrero de 2012

Dejadme morir en paz, por favor.

(Queridos lectores, introduzcan en su día a día la cordial fórmula de saludo con la que abro todos los post, porque hoy no estoy de humor para ponerla.)
Estoy harta. Hay mil formas de decirlo, la verdad. Con lo de hoy se me ha caído lo del rollo optimista. Hoy fue exceso de vitamina I (de indignación, por supuesto). ¿Cómo os lo diría?....con un relato, como no. Ahí va.
                                                    Dejadme morir en paz, por favor.

La gente, experimentada y conocedora de nuestra sociedad, debe de saber cual es el ambiente que se respira en un instituto. Sino, no permitiría que las cosas estuvieran como están. Eso era lo que pensaba Mafalda antes de entrar en un aula cualquiera de una hora cualquiera de una jornada escolar como todas las demás. No obstante, cuando salió de allí lo hizo completamente convencida de que o la gente no sabía nada de nada, o el mundo estaba mal.
Tocaba hacer un trabajo conjunto en una cartulina. Se trajo la información, las fotos, la cartulina y los rotuladores para acabar de decorarlo. Solo eran cinco en la clase. Solo cinco supuestas personas civilizadas.
Igual que todos los días, comenzaron las pullas. Todos los días se oían tacos, expresiones soezes, groseras, insultantes e indignantes. Que si a tí no te quiere ni tu madre, que si te abandonaron cuando naciste en el contenedor de la basura. Hablar era una opción nada recomendada. En el momento en que replicabas, los compañeros (recordemos que tan solo eran cinco) se lanzaban a ti como bestias sedientas de dolor. Pero unas bestias estarían más justificadas que ellos. Era un macabro concurso de dolor. El juego consistía en ser el que más daño hacía, el que soltaba el insulto más gordo, el que ponía la pose más chula, el que más aguantaba haciendo burla a la profesora. Un constante diálogo se producía entre los contrincantes. Tenías que ser rápido en una respuesta más grosera aún si querías conservar tu dignidad. Como si la dignidadse conservara así. Cualquier cosa podía ser objeto de burla. Marginado, empollón, enchufado...Y aún que fueras el más rápido y elocuente en tu respuesta, siempre habría alguien que te diría algo peor. A veces, bastantes, el ganador de turno se permitía dar un par de tortas a la víctima que quisiera. Sería respuesto, claro, por encima de todo la dignidad. Como si la dignidadse conservara así.
La profesora estaba al tanto de todo, era imposible que no oyera los tacos pronunciados casi a gritos y que no viera las constantes burlas que le hacían sus aprobados alumnos. De vez en cuando se oía algún "Venga, chicos, dejad ya de jugar". Como mucho te amenazaba con un negativo.
Al prinicipio Mafalda se enfrentó en aquel odioso juego, pero no lo pudo soportar mucho. La habían despreciado para todo el año. Eso le daba igual. Pero no podía comprenderlo. No podía entender como chavales de 13 o 14 años podían comportarse de manera tan cruel. No eran matones ni ningún género especialmente peligroso, eran gente de a pie. Imposible denunciarlo ante algún profesor. Ya lo había probado más de una vez y no te hacían caso.
Turbada, cambió su mochila hasta dejarla en el último asiento. El horrible juego continuaba en la mesa donde se trabajaba la cartulina. Nadie se daría cuenta sino estaba allí. Entornando los ojos, se acercó a la pizarra recién limpiada. Apreció el tacto liso de la tiza. Pasó toda la hora pintando una paisaje campestre que tenía como centro un gran y apacible árbol. Ya no había profesora que le diera ordenes, ya no había compañeros que la pudieran hacer daño. Ahora estaba ella sola. Si era la única forma de sobrevivir, así sería. Oyó como la llamaban.
- Sí, mi compañía no es recomendable, así que dejadme estar en mi rincón, por favor.
Si algún día vais a un aula cualquiera de un instituto cualquiera y veís un apacible paisaje campestre, acordáos de esa paz que tanto anhelaba nuestra protagonista y quién sabe si algún día consiguió.
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Lo primero que tengo que decir es que esta es una historia completamente verídica, sin ningún extra inventado. Quiero también decir que el cometido de este post es, únicamente, de haceros ver esta realidad de la forma más sencilla para mí, escribiendo. Creedme, tengo experiencia en esto. A cualquier persona que esté en una situación similar, que sepa que no está sola. By Carmen.

viernes, 24 de febrero de 2012

Desde los Optimistas Anónimos al mundo real

Hola queridos, queridísimos lectores!! Decidme, ¿cómo os va la vida? A mi muy bien, genial teniendo en cuenta que respiro, vivo en el 1ºmundo, no soy esa chica de 17 años que ha muerto por culpa de un exceso de velocidad del bus escolar en Ávila y que no tengo ninguna enfermedad en la mano derecha que me impida escribir (tan solo me pillé los dedos de la izquierda con una puerta, lo cual, queridos lectores, es una experiencia que no os recomiendo). Al principio estaba pensando en hacer una recopilación de todos los titulares que dieron ayer en el Telediario de La 1 por la noche, para que vieráis lo mal que anda el mundo y todo eso, pero una sobre dosis de vitamina O ("o" de optimismo, por supuesto) me lo ha impedido. Eso sí, tengamos todos en mente que, como se ha dicho en un twit del programa de Asuntos Propios (de lunes a viernes en Rne, de 4 a 7, con Toni Garrido y el Sueco, por favor no os lo perdáis, es la cuarta o quinta cosa mejor que tiene este país) las cosas ya no se resuelven ni en la barra del bar.
Y eso, aquí estoy, escuchando a el bueno de Elvis (no os creáis que a todos los adolescente les tienen que gustar los ídolos descerebrados que salen en Disney Channel, no, lo mio va desde la música clásica hasta un buen blues, pasando por los simpáticos Beatles.) y tecleando con la moral bien alta. Y ya que hablamos de la radio...me he dado cuenta de que no puedo vivir sin ella. A la precisión del milímetro me levanto con "En días como hoy" (sí, en Rne), luego viene el resumen de la Comunidad Autónoma, al llegar a casa "Esto me suena", con los deberes "Asunto Propios", a la tarde "El ojo crítico" y de noche, que remedio, los deportes.
Sinceramente, y siento que a algunos les duelan los ojos al leer esto, prefiero la radio a la tele.
¿Sabéis de qué tengo examen el miércoles? De sociales. ¿Y qué estoy viendo? La corona de Castilla. Pregunta: ¿por qué en la dinastía Trastámara se llamaban todos Juan, luego Enrique, después Juan, luego Enrique, luego Juan, luego Enrique y luego Juana? ¿Acaso no había nombres tan bonitos como Conflicto Internacional, para que tuvieran que poner esos?
Con esta duda os dejo, y también advierto de que el post también se podría titular "Pensamiento desde mi portátil 3". By Carmen.

martes, 21 de febrero de 2012

Para que paséis un buen rato


 Hola queridos lectores!!! Hoy mi estancia por el blog será corta pero os dejo algo para que paséis un buen rato. Como ya sabréis han estrenado hace relativamente poco la peli de los Muppets, y aprovechando os pongo este video del viejo show. Disfrutad un poquillo, anda. Aunque solo sea por descansar un poco de la crisis...porfi. By Carmen :D

lunes, 20 de febrero de 2012

La narración de Arthur Gordon Pym

Hola queridos lectores!!! Después de esta invernal etapa de frío polar, traigo un libro para entrar en calor (o por lo menos intentarlo). Ubiquémonos:
Esta bonita novela de aventuras de...muchas páginas (pero no tantas como el Quijote) fue escrita por Edgar Allan Poe en 1838. Por aquellas calendas las novelas eran bastante carillas, así que los ingeniosos hombres que trabajaban en las rotativas de periódicos decidieron sacarlas por entregas en los diarios. De esta forma te iban dosificando con cuentagotas el suspense. O visto de otra forma, el tostón, porque imagináos aguantar Romeo y Julieta semana a semana ("No, yo te quiero más. No, yo más que tú", ya me entendéis). Claro, que de entonces "Chéspir" ya estaba muerto y bien muerto. De esta forma, el bueno de Poe se dispuso a ganar unas monedillas, que tan escasas le eran.
¿Y quién es Poe? El señor de los cuentos, el eterno poéta romántico, el único al que las borracheras le eran sumamente productivas en sus relatos, el conflicto permanente, el archiduque del terror, el rey de los asesinatos complejos y semimacabros, el máximo exponente de la poesía americana.....y un gran pesimista. El pobre se quedó huérfano y fue adoptado por el matrimonio Allan. Creció un poco asilvestrao,
El eterno pesimista
que todo hay que decirlo. De joven, el suministro económico empezó a escasearle y su padre cogía cada pataleta...total, que lo mandó a la famosa academia militar de West Point. Me va a perdonar el señor padre adoptivo de Poe, pero no le veo la cordura a tener un hijo con ciertos problemillas en la azotea y mandarlo a una mili bestial. Desertó. El resto de su vida...se sabe en menos que tardo en contarlo. A la mínima copa de alcohol que tomaba entraba en unos "delirios tremens" de agárrate y no te menees. No obstante, eran esas copichuelas las que le producían la inspiración para sus cuentos. Así vivió, al borde de la ruina. Y por supuesto, así murió, rodeado del más basto imperio que haya existido de tenebrismo, fantasía, terror, misterio, aventuras y nada de esperanza. Opinión personal sobre el autor, obtenida después de deliberar largo y tendido sobre el tema que nos ocupa: Pobre Poe.
Y ahora vamos al argumento. Resumiendo, que es gerundio: un joven se embarca de polizón en un barco. En dicho barco se producen motines, naufragios, penalidades, canibalismo y rescate de un nuevo barco. ¿Y qué diréis que pasó entonces? ¡Of course! La nueva goleta, en su viaje por los mares de Sur, llega a una isla misteriosa con agua de colorines, animales raros y completamente negra. Además tiene unos simpáticos habitantes, unos salvajes bonachones en los cuales acaban confiando. Vamos a ver, cuando tu llegas a una isla desierta, en medio de ninguna parte lo primero que piensas no es "¿Donde estará el surtidor de palomitas?". No. Pero a los pobrecillos se les olvidó, y acabaron sepultados en una montaña por culpa de los bonachones salvajes. A estas alturas Poe se ha cargado a todo el reparto de personajes menos a dos: el prota, Pym; y el que lo salva siempre, Dirk Peters. Tras semanas de encierro y a tres capítulos del final consiguen escapar en una balsa que los lleva a los confines de los mares del Sur. Mar como la leche, polvo blanco en el aire, pajarracos gigantes, extraña contraposición del mar blanco y la isla negra.... ¿invención matutina de Poe o calculada trampa para el lector?¿Qué simbolismo tiene los constantes misterios que atañen a la novela?¿ Cómo puede un mortal sobrevivir a tantas penurias? Queridos lectores, esta incógnita dormira con nosotros en la noche del universo, ya que Poe decidió rematar su visionaria novela con un "to be continued". Como os lo cuento. La deja hundida en un pleno misterio. Después de ver como Poe va aniquilando por una causa u otra a 64 personas (contadas con los dedos de dos manos y dos pies), después de acompañar a Pym por sus supuestas muertes por axfixia, sed, mordisco de su propio perro, motín sangriento, canibalismo, naufragio, emboscada enemiga, enterrado vivo, caida al vacío, persecucíon, asado en directo, y por fin, desaparición en la blanca nada. 

Creo que ya os hacéis a la idea. Podría profundizar mucho, muchísimo más (empezando por las repercusiones que hubo de seguidores de Poe que decían que todo aquel conjunto de extraños lugares existía). Pero prefiero dejarlo aquí. Os recomiendo que lo leáis, sobre todo si lo de que se te coma un amigo os da igual. Saludos de esta alegórica cronista de historias de hoy, ayer, mañana, nunca y siempre. By Carmen :D

miércoles, 1 de febrero de 2012

Y con arena y agua...

Hola!! Bueno, hoy os quería traer una colección de maravillas de arena. Sí, arena, puede parecer una tontería, pero, con paciencia, se pueden crear cosas como estas:
Eso sí, no las he hecho yo como podéis suponer. Yo del típico mini-castillo, no paso, pero en cuanto vi estas esculturas tan increíbles, me "enamoré" de ellas. Y no son para menos.

Espero que os gusten mucho.
Sheila

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