Atrapados en un ascensor francés.

Parque temático Vulcania

Hola queridos/as lectores/as!!! Here I am! Je suis lá! Aquí estoy! En efecto, tal y como lo parece, he vuelto de Francia sin ningún problema para teclear (ni de ningún otro tipo, por cierto). La cuota de peligrosidad que alcanzo el viaje fue quedarse 45 min (ya ves tú) encerrada con otras 9 personas en un ascensor (un ascensor francés, claro). Fue un episodio muy pintoresco.

Centro de Albi.

Al principio no nos lo creímos, obviamente; ¿qué le habíamos hecho nosotros al cosmos para que nos castigara con aquello? Nada, llegar tarde, si acaso. Luego empezamos a asarnos. Llevábamos los abrigos y las mochilas puestos, pero pronto los tiramos al suelo, más por desentumecer los brazos que por ser prácticos. Toqueteamos todos los botones del cuadro de mandos y saltamos un poco para ver si podíamos desatascarlo. Nothing. Ahí fue cuando empezamos a gritar. SOCORRO, HELP, AU SECOURS. Parecíamos los niños cantores de Viena, todos a coro y con el pánico en el alma. Lo peor era que estábamos retrasando la excursión y la salida para el destino más codiciado: un parque temático de simulaciones en 3D. Mientras nos martirizábamos por nuestra maldita suerte, oh milagros, oímos una voz al otro lado. Eran nuestros compañeros, que muy eficazmente avisaron a nuestra profesora (y tutora, bronca doble :$). Sí, estábamos todos bien. What's? ¿Más de media hora en sacarnos de aquí? ¿Pero estos de verdad que son franceses? ¿No habrá alguno que vista de torero? Entre tanto que esperábamos a los Salvadores Franceses, caímos en la cuenta de que no podríamos esperarlos mucho más tiempo, porque moriríamos de inanición, asfixiados como peces. Allí el aire ya olía a las McChicken del día anterior. Pánico. Que no cunda. No cundió. Al menos teníamos dos botellas de Coca-Cola Cherry (prohibida en España) y algunas ristras de salchichón y embutido. Nos salvó el españolismo.

Vista de Albi.

 Nos pusimos cómodos, apiñados en centro para no interferir en ninguna célula de estas invisibles de las puertas. Muchas escenas cómicas se pueden contar de ese momento, pero yo solo contaré la realidad. Hasta llegamos a calcular nuestro peso total con la calculadora del móvil (que funcionaba, curioso), y nos sobraban 50 kilos. Pero, bueno, ya se sabe, eso era aproximado, por decencia todo el mundo se quitaba algo, y tirando de un lado y otro...pues igual nos sobran solo 5 kilos. Hicimos colecta de relojes y los enterramos en el fondo de una chaqueta, porque nos ponía de los nervios ver pasar el tiempo hasta que empezásemos a boquear como un lubina con cara de besugo. Creo firmemente que era eso lo que pasaba por la mente de todos, a pesar de que nadie lo dijera. Dimos cursos express de relajación respirando despacito, cogiendo aire por la boca durante 5 segundos, mantenerlo 2 segundos, expulsarlo por la nariz durante 5 segundos (ABC de pre-examen de mates); y hasta me ofrecí a contarles historias. Sin duda, lo que más pena nos daba era gritar "¿Hay alguien ahí"?, y que nos respondieran, con toda la jeta del mundo: "No". Eso nos destrozaba la moral y nos perdíamos en paranoias acerca de gente encarcelada en ascensores, a su vez encarcelados en el hueco del ascensor (pánico de Psicosis).

Vista de Burdeos.

 Acabamos por sacarnos fotos desde una esquina del ascensor bajo el título de "Atrapados en el ascensor". Cuando un electricista (o lo que fuera) nos sacó de allí, poniendo esa cara de asombro y negando como quién ve una patera llena de inmigrantes (se nota que era francés), entonces y solo entonces, salimos escopetados a hacer el Saludo al Sol de los budistas. Bueno, al sol, la acera, el bus, la papelera, el hotel, la maleta...da igual, el aire fresco era una bendición, y mira que estábamos al lado de un polígono industrial. Y, vaya con los franceses, hasta nos dieron un vaso de agua gratis y todo, debió de ser que nos vieron con cara de desmayarnos en el mismo recibidor de su hotel, y no es cuestión de mancharlo todo con españolitos.

Rue Sante Catherine (Burdeos).

Y más o menos así nos fue el viaje. Con un cartel que ponía "Aquí españoles rebajaos". Bueno, tenéis que entender que se notaba mucho: los franceses/as eran todos armarios de metro noventa, rubios y con cara de ser los ricos del barrio. Nosotros eramos todos morenos, la mayor parte bajitos y regordetes (ole la dieta mediterranea); y si acaso llegaban a preguntarnos si espagnols o italiens. No, ya se nos notaba la falta encanto italiano (nosotros con carita de huerfanitos).

Museo Michelín.

Buenos gritos se llevaron también los franceses por su ignorancia. Con un francés que nos cruzamos por la calle y nos paró para decirnos "Espagna, ulé, ulé", le respondimos muy cortesmente "Gui, gui, Espagna". Pero es que le pilló el gustillo ha hablar con nosotros y siguió con un "Zapatero, Zapatero...euh, euh, Jean Carlós..euh, comment le otre?, oui, oui, Letiziá, Letiziá." Zapatero, Jean Carlós y Letiziá. ¿Pero qué estamos haciendo con nuestra reputación? Le solté un
"Sí, sí, olé, comemos en vajilla de plata, el Rey es mi vecino, y nos llamamos todos Lolita y Manolo." Qué queréis que os diga. Llegué a casa y le dije a mi madre "S'il vous pláît, où sont les toilettes?". By Carmen:D

 Pd: cuando tenga las fotos pasadas a presentación como las de Barcelona, os las dejaré con toda la información. De momento os dejo un esbozo de los pueblos que vimos (mú bonitos todos, eso que no falte)

Collongues la Rouge en una pintura de un pintor autóctono

Vista de Conques.

Mercado de Sarlat.

Vista con catedral de Clermont-Ferrand.

Place de la Liberté (Sarlat)