lunes, 20 de febrero de 2012

La narración de Arthur Gordon Pym

Hola queridos lectores!!! Después de esta invernal etapa de frío polar, traigo un libro para entrar en calor (o por lo menos intentarlo). Ubiquémonos:
Esta bonita novela de aventuras de...muchas páginas (pero no tantas como el Quijote) fue escrita por Edgar Allan Poe en 1838. Por aquellas calendas las novelas eran bastante carillas, así que los ingeniosos hombres que trabajaban en las rotativas de periódicos decidieron sacarlas por entregas en los diarios. De esta forma te iban dosificando con cuentagotas el suspense. O visto de otra forma, el tostón, porque imagináos aguantar Romeo y Julieta semana a semana ("No, yo te quiero más. No, yo más que tú", ya me entendéis). Claro, que de entonces "Chéspir" ya estaba muerto y bien muerto. De esta forma, el bueno de Poe se dispuso a ganar unas monedillas, que tan escasas le eran.
¿Y quién es Poe? El señor de los cuentos, el eterno poéta romántico, el único al que las borracheras le eran sumamente productivas en sus relatos, el conflicto permanente, el archiduque del terror, el rey de los asesinatos complejos y semimacabros, el máximo exponente de la poesía americana.....y un gran pesimista. El pobre se quedó huérfano y fue adoptado por el matrimonio Allan. Creció un poco asilvestrao,
El eterno pesimista
que todo hay que decirlo. De joven, el suministro económico empezó a escasearle y su padre cogía cada pataleta...total, que lo mandó a la famosa academia militar de West Point. Me va a perdonar el señor padre adoptivo de Poe, pero no le veo la cordura a tener un hijo con ciertos problemillas en la azotea y mandarlo a una mili bestial. Desertó. El resto de su vida...se sabe en menos que tardo en contarlo. A la mínima copa de alcohol que tomaba entraba en unos "delirios tremens" de agárrate y no te menees. No obstante, eran esas copichuelas las que le producían la inspiración para sus cuentos. Así vivió, al borde de la ruina. Y por supuesto, así murió, rodeado del más basto imperio que haya existido de tenebrismo, fantasía, terror, misterio, aventuras y nada de esperanza. Opinión personal sobre el autor, obtenida después de deliberar largo y tendido sobre el tema que nos ocupa: Pobre Poe.
Y ahora vamos al argumento. Resumiendo, que es gerundio: un joven se embarca de polizón en un barco. En dicho barco se producen motines, naufragios, penalidades, canibalismo y rescate de un nuevo barco. ¿Y qué diréis que pasó entonces? ¡Of course! La nueva goleta, en su viaje por los mares de Sur, llega a una isla misteriosa con agua de colorines, animales raros y completamente negra. Además tiene unos simpáticos habitantes, unos salvajes bonachones en los cuales acaban confiando. Vamos a ver, cuando tu llegas a una isla desierta, en medio de ninguna parte lo primero que piensas no es "¿Donde estará el surtidor de palomitas?". No. Pero a los pobrecillos se les olvidó, y acabaron sepultados en una montaña por culpa de los bonachones salvajes. A estas alturas Poe se ha cargado a todo el reparto de personajes menos a dos: el prota, Pym; y el que lo salva siempre, Dirk Peters. Tras semanas de encierro y a tres capítulos del final consiguen escapar en una balsa que los lleva a los confines de los mares del Sur. Mar como la leche, polvo blanco en el aire, pajarracos gigantes, extraña contraposición del mar blanco y la isla negra.... ¿invención matutina de Poe o calculada trampa para el lector?¿Qué simbolismo tiene los constantes misterios que atañen a la novela?¿ Cómo puede un mortal sobrevivir a tantas penurias? Queridos lectores, esta incógnita dormira con nosotros en la noche del universo, ya que Poe decidió rematar su visionaria novela con un "to be continued". Como os lo cuento. La deja hundida en un pleno misterio. Después de ver como Poe va aniquilando por una causa u otra a 64 personas (contadas con los dedos de dos manos y dos pies), después de acompañar a Pym por sus supuestas muertes por axfixia, sed, mordisco de su propio perro, motín sangriento, canibalismo, naufragio, emboscada enemiga, enterrado vivo, caida al vacío, persecucíon, asado en directo, y por fin, desaparición en la blanca nada. 

Creo que ya os hacéis a la idea. Podría profundizar mucho, muchísimo más (empezando por las repercusiones que hubo de seguidores de Poe que decían que todo aquel conjunto de extraños lugares existía). Pero prefiero dejarlo aquí. Os recomiendo que lo leáis, sobre todo si lo de que se te coma un amigo os da igual. Saludos de esta alegórica cronista de historias de hoy, ayer, mañana, nunca y siempre. By Carmen :D

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